على هامش يوم المرأة

ينشق مسام الفراغ في رحم الأرض .. تسافر ليلى، ترمي وشاح الضوء في القاع فراشات تحترق شوقاً لمصباح الأمل.
يبقى الذئب يسكن بيوت العم منصور، ويسرق بذلة أمير سندريلا الغافية على وسادة الحلم في خاصرة الظلام.

أطفال في حلب يبكون رحيل الأمهات .. أمهات في حمص يبكين رحيل أطفالهن، وحقول القطن تبكي رحيل الأغاني من حناجر الصبايا التي بحت من الرجاء لعودة القطاف.
والحب يبكي رحيل ذاته من ذاته في قلوب المحاربين.

نساءٌ سوريات جُدل حبلهن السري في الألم، تعلق حبلهن العلني في الأمل
يحملن الحنين على مسافة وطن من الوطن الذي يحمل بطاقة نعوتهن ويحرق المعاني بالكلمات. ويحمل لفافات من الشاش الأسود، يضمد ما تبقى من أشلائه بما تذرفه المقل من بقايا عمر الثكالى والأرامل على رخام القبور.

المدن تشبه النساء، ومدينتي تشبههن أكثر عندما تلوك اللسان إيهاماً للأحشاء بطعم لذيذ يملأ فراغ الهواء وتبتلع اللعاب.
نساءٌ سوريات تُنصب أعواد موتهن بين حبال منسوجة من شَعر الذقون ورصاصٍ من أفواه البنادق!.

نسين مسار الصبح، ورقص النجوم. ونسين نشوة الأنوثة المنسابة على لحظات السعادة والتقاط الذات.. بتن يخشَين الحلم، ولا يخشَين عبور الحياة.
نساءٌ سوريات يُسرفن في حب الوطن وترتيب المقابر وطي ثياب العرس لأبناء يقدمنهن قرابين على مذبح حريته وكرامته، ويسرفن في ترتيب الكؤوس ليتلذذ في نبيد أجسادهم وينتشي.
يمتلئن كرامة بينما تمتلئ المنظمات الإنسانية فيالعالم ترفاً وتشوهاً في الخلق.
يمتلئن جوعاً والقصور متخمة البطون
يمتلئن برداً والدفء يحيط بالملوك حتى الثمالة
لن تجرف الريح السوداء حُب الأمهات ولن تخذلهن الإرادة، سينبثقن من تحت الرماد شامخات ويحتضن المدن..

سلام على فرحك أيتها المدن.
سلام على حزنك لأنك هن وهن رائحة التفاح
كل عام وانتن بخير